To be, or not to be: that is
the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles,
And by opposing end them? To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
The heart-ache and the thousand natural shocks
That flesh is heir to, 'tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
To sleep: perchance to dream: ay, there's the
rub;
For in that sleep of death what dreams may come
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause: there's the respect
That makes calamity of so long life;
For who would bear the whips and scorns of time,
The oppressor's wrong, the proud man's contumely,
The pangs of despised love, the law's delay,
The insolence of office and the spurns
That patient merit of the unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin? who would fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death,
The undiscover'd country from whose bourn
No traveller returns, puzzles the will
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all;
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pith and moment
With this regard their currents turn awry,
And lose the name of action. |
Essere o non essere, questo è
il problema:
se sia più nobile d'animo sopportare
gli oltraggi, i sassi e i dardi dell'iniqua
fortuna,
o prender l'armi contro un mare di triboli
e combattendo disperderli? Morire, dormire,
nulla di più, e con un sonno dirsi che poniamo
fine
al cordoglio e alle infinite miserie, naturale
retaggio
della carne, è soluzione da accogliere
a mani giunte. Morire, dormire,
sognare forse: ma qui é l'ostacolo,
quali sogni possano assalirci in quel sonno di
morte
quando siamo già sdipanati dal groviglio
mortale,
ci trattiene: é la remora questa che
di tanto prolunga la vita ai nostri tormenti.
Chi vorrebbe, se no, sopportar le frustate e gli
insulti del tempo,
le angherie del tiranno, il disprezzo dell'uomo
borioso,
le angosce del respinto amore, gli indugi della
legge,
la tracotanza dei grandi, i calci in faccia
che il merito paziente riceve dai mediocri,
quando di mano propria potrebbe saldare il suo
conto
con due dita di pugnale? Chi vorrebbe caricarsi
di grossi fardelli
imprecando e sudando sotto il peso di tutta una
vita stracca,
se non fosse il timore di qualche cosa, dopo la
morte,
la terra inesplorata donde mai non tornò
alcun viaggiatore, a sgomentare la nostra volontà
e
a persuaderci di sopportare i nostri mali
piuttosto che
correre in cerca d'altri che non conosciamo?
Così ci fa vigliacchi la coscienza;
così l'incarnato naturale della determinazione
si scolora al cospetto del pallido pensiero.
E così imprese di grande importanza e rilievo
sono distratte dal loro naturale corso:
e dell'azione perdono anche il nome... |
